Helle – Angscht
Robert Schultz, Herxheim
Schun widder der Ton heit Nacht,
ganz dief in mer drenn,
der lätze Ton.
Un sou laut heit Nacht.
Widder nix mit Schloofe.
Un ich benn sou märb,
benns sou lääd,
kää Kraft mee zum drunnehalde.
Un lauder un lauder der Ton –
un dann unnedrunner
e leises Wimmere,
e Kinnerheile aus diefschder Seel:
„Jo nit s’Licht ausmache,
jo nit allää losse im Dunkle
un im Schloof,
wu ma doch dere annere Welt do driwwe
sou noh kummt.“
Un: „Jo, schdell dich doch nit sou aa, en erwachsene Mann“.
Awwer sie hänn der sou veel verzejlt
domols
vun misse un selle
un uffbasse
vor dem uuseeliche Deihinker
wu dich nunnerziecht
ins eewiche Feier.
Un sou wännich
vun derfe un vertraue kinne
un uffgfange werre.
2002, Kategorie: Lyrik, Platz 1
Hexámeteorologie* oder: Frieher war alles viel besser
E Houch uf Homer
Hermann Josef Settelmeyer, Lingenfeld
Frieher, do war halt en Summer noch sou, wie en Summer zu sei hot:
Oft war am Himmel fer Woche kä äänziches Welkel zu sähne,
d’Sunn hot vun frieh bis ind Nacht nei am Baggersee drunne sich gschpichelt.
Morchens schun hämmer de Kaffee als blouß noch im Gaarde getrunke,
daachsiwwer warn mer uf Wisse un stuppliche Äcker zum Spiele,
nachts hoscht noch drauß kinne hocke, do hänn längscht die Sterne schun gfunkelt.
Kersche un Äppel in Masse sin reif wohre, uhne zu spritze,
Quetsche warn bloo, sieß un saftich, dass grad sou die Brieh isch geloffe,
Beere hänn gschmeckt wie aus Zucker, genau wie die Trauwe im Wingert.
Winters war Eis uf de Bächle, schun lang vorm Advent hots getrache.
Schnee isch als glänzender Teppich uf Felder un Wisse geleche,
hot mit seim Glitzre un Funkle e Welt wie im Märche gezauwert.
Heit hot des dabbische Wetter doch nix mäh wie Reche zu biete:
Summers kannscht halwer verfriere, im Winter brauchscht kaum noch en Mantel,
wollene Händsching un Kappe hänn längscht schun die Motte verfresse.
Sou, ich heer uf jetzt mit Schreiwe, die Hitz macht mer furchtbar zu schaffe.
D’Kinner sin schun seit heit Morche am Baggersee drunne zum Bade –
Speeter wern se ehre Kinner dann aa mol wie ich heit verzehle:
Frieher, do war halt en Summer noch sou, wie en Summer zu sei hot ...
* Hexameter-Meteorologie: Auch die Überschrift ist schon im Versmaß zu lesen.
2002, Kategorie: Lyrik, Platz 2
Do, wu ma’ singt ...
Gerd Runck, Landau
– E schittelgereimti A’sprooch vu’me Chordirechent an sei Sänger
bei de letschte Chorprob vorm grouße Sänger-Wettsträät –
„Wann ehr all, wu kumme sinn,
nixel außer summe kinn,
kummemer sei lääwedaach
nit aus unsre dääwe Laach!
Männer, reißen zamme eich!
Loßen däß alt Ammezeich!
Singen frei mit Frääd un Luscht
un nit voller Lääd un Fruscht!
Klar, daß bei ’me seichte Lied
känns die Gsichter leichte sieht:
Erscht en gschleffner runder Gsang
garantiert en gsunder Rang.
Chorgsäng, die sinn leirer heit
mähner ernscht als heirer, Leit;
un prämiert weern numme die,
wu ach Geischt hänn, dumme nie!
Schwer werd’s trotzdem weere: Hänn
’s Gspeer meer, waß d’Leit heere wänn?
Waß mer laut un leis geprobt –
werd’s am Enn ach preisgelobt??
Furra! Blouß wer iebt un lernt,
der esch ach beliebt un ernt
Ruhm un Ehr; un veel Kumfor
waart uff jeeri Kehl vum Chor!“
2002, Kategorie: Lyrik, Platz 3
in Deggung
Gisela Gall, Bad Dürkheim
Zorn
uff de Stirn
Rachepsalme
uff de Libbe
Zindstoff
jeder Zuuch
die Springer vor
de Keenisch in Deggung
Spielfigure
aus Flääsch
un Blut
nix mehr
zu verliere
wies Lääwe
Baureopfer
fer Allah
heilische Barbare
blindwiedisch dewedder
gesche die uuglaiwisch Welt
en Vulkan
aus Haß
un schwarzem Raach
gfalle die Tierm
SCHACH
2002, Kategorie: Lyrik, Platz 5
Währungsumstellung ...
Norbert Schneider, Rehborn
Wann doch nore ball
der Monert erum wär,
unn es neie Geld wär do!
hunn ich sellemols
wie oft gedenggt,
wie mer grad es Haus kääft harre,
wie mer die nei Inrichdung kriet harre,
wie mer es zwett Audo oogeschafft harre.
Die Ausziech hunn’s gezeijt:
Alsfort war es Kondo leer,
unn was war’s noch so lang hiene
bes zum Eerschde.
Nit, dass ich heit zu veel Geld hätt,
awwer alleritt kimmt mer de Gedangge:
Mensch, wie die Zeit devunrennt!
Hunn iwwehääbt kää Iwwerblick
iwwer mei Zeitkondo.
Wo stiehn ich dann allewei?
Hunn ich noch genuch Polschder
fa die eerschde Kersche vun dem gepossde Bäämche,
fa de Indian Summer in Kanada zum Fuffzichde,
fa die Dääf vun eme Enggelche irchendwann?
Hoffentlich ess es noch lang hiene
bes zum Letschde!
2002, Kategorie: Lyrik, Platz 5
Udank
Hans Ehrhardt, Gossersweiler-Stein
UNSER allergreschte Sorche
sinn unn bleiwen hausgemacht.
Doch die Wirtschaft, heit wie morche,
sich debei ins Feischtel lacht.
DÄÄCHLICH dummlen sich wie Biene
uff de Stroße, in de Luft,
uffem Wasser, uff de Schiene
Birchersleit wie ausgebufft.
BROT vediene steht nit vorne,
wie das frieher ieblich war:
G’fircht hot känner Dischtle, Dorne;
domols war de Wohlstand rar.
GÄBB ’s doch zu unn sei ganz ehrlich –
Luxus zehlt als „Nummer äns“.
Trotz merr wäß das esch oft g’fehrlich,
will uff ehn vezichte käns.
UNS fehlt dekmools ’s richdich Denke,
weil Vebländung esch im Speel.
Loßt merr sich vumm Zeitgeischt lenke,
geht dodurch so manches fehl.
HEIT unn geschtern ... jo seit Johre
krankt’s an Dank ferr ’s däächlich Brot.
Ich sähn sell als uvefrore –
wu doch d’ Welt voll Hungersnot.
2002, Kategorie: Lyrik, Platz 6
Mei Prunkstick*
Karin Ruppert, Speyer
Ochseblutrot
Nachthimmelbloo
Hell wie em Lämmel sein Bauch
Wollnes Hickelhaisel
Sechs Achtecke nuff
Dreie quer.
Määschterstick
vun en’re Fraa
schmal un stolz
mit nachtschwarze Aache un Hoor.
Drei Kamele vielleicht
hot ihrn Vatter kricht
bei ihre Hochzich.
Wie se g’häässe hot
wääss heit känns meh.
Lese un Schreiwe
hot se net gelernt.
Wer se gekennt hot
is selwer dot.
Vielleicht hot ihrn Urenkel
studiert
wohnt im Hochhaus
schickt sei Mädel
in die Schul.
Vielleicht hockt er
verhungert un struwwlich
im Hehleloch
will streite fer de Goddesstaat
un sei Mädel
schmal un schei
mit nachtschwarze Aache un Hoor
is jetz
e blutiches Haifel.
*Afghan-Deppich, um 1890
2002, Kategorie: Lyrik, Platz 7
De Munda®twald
Bernd Hambrecht, Ludwigshafen
Ihr wisst doch, dass uns die Franzose
De Munda®twald net wollen losse,
Weil der so arisch wertvoll is;
Drum machen se aa so e Gschiss
Un schtreiten um Besitzschtands-Rechte
Un dun des vor Gericht ausfeschde.
Debei is es doch jedem klar,
Dass seller Wald ur-pälzisch war,
Es war un is un bleiwe soll.
Den zu verliere wär zu doll,
Weil dort die pälzer Schprich dun wachse
Im Wald – glaabts nor, ich du net flachse.
En Pälzer, der in unsre Daache
E Herz hot do mol mitzumache
An so me Pälzer Schprich-Wettstreit,
Der braucht net selwer dichte heit,
Der fahrt bei Nacht, mit Vollmond halt,
Ganz häämlich in de Munda®twald.
Dort wachsen uf de pälzer Bääm
Die Schprich un Theme, ganz bequem,
Mer braucht se bloß noch abzuplicke
Un sich am Borrem nooch ne bicke.
Des glaabscht net? Ei des is so wohr,
Wie selli Gschicht vum vorsche Johr,
Wo enner emme Haufe Leit
Hot weisgemacht – war des net gscheit? –
Im Munda®twald, die Elwedritsche
Die deeten uff de Äschd rumritsche
Un jedesmol, des sin kä Bosse,
En pälzer Schpruch dann falle losse.
Mer bräucht se bloß noch uffzuhewe,
En Briefumschlach drumrumzuklewe
Un mit de Poschd nooch Dannstadt schicke.
Die Jüry det e Aach zudricke,
Wann an dem Dialekt-Gedicht
Noch klebt e bissel Vochelmischt,
Denn schließlich gilt des Vochel-Wunder
Bei Pälzer net als Schprich un Plunder,
Sondern als hochprozentisch wohr
Un des schun iwwer hunnert Johr.
Drum misse mer mit Macht betreiwe:
De Munda®twald muss pälzisch bleiwe!
2002, Kategorie: Lyrik, Platz 8
Zivilcourage
Günther Hussong, Kirkel
Schun bei de Juchend gebt’s heit Clique,
die mache Daa unn Nacht nur Zicke.
Dort muß de Deiwel ma anstelle,
fa unner denne was se gelle.
Bevor ma rinkommt, muß ma mache
Mutprowe – oft die schlimmschte Sache.
Ma hängt an Ziesch, ma springt vunn Bricke,
ma klaut was, duut sich dann vedricke.
Machscht du nett mett, lacht ma dich aus;
veäppelt dich, schmeißt dich dann raus,
doch glaab ma, das iss kenn Blamaasch,
aa „nee“ saan iss ... Zivilcourage.
Manch enner will dich iwwerredde
zu Alkohol un Zigarette,
zu Koks, zu LSD unn Crack,
Designerdroge unn so Dreck.
Er saat, dann kräätschte ganz viel Power,
doch glaab ma, des geht nett uff Dauer.
Ball bischte fertig, fa de Geier,
bezahlscht fa die paar Trips ganz deier.
Deswää, bleib drucke, clean; saa nee,
zu Alkohol, zu Hasch unn Schnee.
Sich selbscht se schaffe in de Saarsch –
Das iss doch kenn ... Zivilcourage.
Im Rätsche sinn viel Leit schwer dichtig,
was die vezehle, iss nie richtig.
Die Opfer kenne sich schlecht wehre,
weil die joo das Gefooz nie heere.
So duun ehr Maul ganz viel Leit schwenke,
duun stännig schwätze, selte denke.
Saat so e Läschtermaul zu deer dann:
„Du glaabscht meer nett, was ich geheert hann ...!“,
geh dapper fort, saa nur ganz knapp:
„Loß ma mei Ruh, unn hall dei Klapp!
Ich kann nett ausstehn dei Visage“,
das iss – menn ich – ... Zivilcourage.
Du sitzscht am Stammdisch, scheen gemietlich,
willscht unnerhalle dich ganz friedlich,
doch eener reißt geschmacklos Witze,
dann bleib nett wortlos nääwer’m sitze.
Grad bei de Witze gebt’s halt Grenze –
Jeder, wo gut erzoo iss, kennt se.
Unn wann de Anstand schwer veletzt werd,
sorg du devor, dass nett gehetzt werd.
Saa zu’m: „Bei drei steht dei IQ,
zum Muhe braucht schun vier die Kuh,
hall jetzt die Klapp, ich krien die Raasch“,
das iss – menn ich – ... Zivilcourage.
Heerscht du moo gröle Leit mett Glatze,
mettem Gehernumfang vunn Spatze,
wo mett vunn Hass vezerrte Fratze,
herziehe iwwer Gääle, Schwarze,
unn hascht dann Schiss – denk: das iss gut,
hätt ma kenn Angscht, gääb’s aa kenn Mut!
Guck niemols weg, duu niemols kneife,
jeder vunn uns muß doch begreife:
e Mensch mett Anstand däärf nett kusche,
vor so’me Abschaum, vor so Lusche.
Zei Rickgrat, bloos dem Pack de Marsch,
das iss – menn ich – ... Zivilcourage.
Denkscht du moo annerscht wie die meischte,
unn menscht, das kennt ma sich nett leischte,
dann iss fa dich een Motto wichtig:
Saan viel Leit Falsches, werd’s nett richtig.
Aa gää de Strom muß ma moo schwimme;
Zur Quell duut so die Richtung stimme.
Die, wo vunn Toleranz viel schwätze,
duun oft am meischte stänk’re, hetze.
Saascht du dei Meenung, frank unn frei,
kriescht Huttel du oft doodebei.
Doch geh dei Wää, trotz der Bagaasch,
das iss – menn ich – ... Zivilcourage.
2002, Kategorie: Lyrik, Platz 9
De Lääwenskinschdler
Rudi Steiner, Billigheim
Der sähnt die Welt mäinscht vun de Sunneseit,
nämmts Lääwe locker, duut fascht nie vezaache,
loßt finfe grad sei, unn genießt sei Daache,
hot immer fer sich unn fer annre Zeit.
Er esch im Nuu gut Freind mit alle Leit.
Häigschtselde duut er jammre orrer klaache,
fallt uff die Fieß in alle Lääwenslaache,
unn esch ach geche Hascht unn Uurascht gfeit.
Horrer an äbbes Frääd, duut er sichs gunne.
De Lääwensluscht, der bleibt er immer trei.
Däss, wassem Uumuus breecht, duut er vemeire.
Dässwääche gäbts fer ehn mäinscht schäine Stunne.
Er nämmts, wies kummt, lääbt frank unn frei. –
Mer sett vunn dämm sich als e Scheib abschneire.
2002, Kategorie: Lyrik, Platz 10
Kein Audiobeitrag verfügbar!
Ä wunnerbari Hilf
Ute Zimmermann, Schifferstadt
Isch hab glei gewisst, dass des nix werd. Der hilft der nie im Lewe. Wieso issen der grad heit so guud agezoche? Neie Pulli, sauwere Hosse, sogar die Schuh sin gebutzt. Nä, der hilft der net, die dreckisch eelisch Spaltmaschin in de Gaade ze ziehe. Awwer des Monschter is so sauschwer, des pack isch net allä. ’s bleibt mer nix anneres iwwrisch, isch muss’n frooche: „Saach emol, kennscht du mer net grad emol korz helfe, den Spalter fer’s Holz newer’s Haus ze ziehe? Grad die paar Meter.“ Ganz klar, des dauert net lang un der Weesch is a net weit. So kennt isch’n vielleischt locke, des kennt unner Umständ vun der eelverschmierte Hidraulik ablenke. Awwer moin Nochber is kän kläne Dumme. „Du, isch hab die ganz Woch dreckische Klamotte akhatt un jetzert haw isch gedenkt, jetzt iss emol Schluss.“
Du liewi Zeit, ganz rosische Händ hot er un Fingernäggel wie ä Model. Isch kann en jo gut vestehe, awwer dass er grad samschdaachs am helle Daach, wu’s mir grad emol nooch Schaffe is, in de Streik trete duut, des is bitter. Wie soll isch dann des ganze Holz kläkriege? Jetzt haw isch endlisch mol ä paar Stunn Zeit am Stick, de Aschluss fer de Starkstrom is fertisch, ’s Kawel nei, alles vorwereit.
Moin Nochber strahlt vor Wocheendglick un vezehlt, was so bei em los war. Am Enn dann: „Also wenn’s net ubedingt soi muss – ’s wär mer arisch rescht, wann isch der net helfe misst!“ Was soll isch’n do druff saache? Isch steh vor em mit Schaffkläder, ä Koppduch um die Hoor gewickelt, die Ledderhandschuh debei. Isch war so wild entschlosse, bis in die Nacht ze schaffe un jetzert siehts aus, als kännt isch misch grad widder umziehe gehe. Isch hab ach gar kä Luscht, en zu iwwerredde. Erschdens mään isch, dass moin Uffzuch genunk sacht, zwättens hot er vor e paar Daach gholfe, des Monschtrum vum Hänger ze hole. Der wääß also ganz genau, vun was er net redde duut. Drittens hot er werklisch fescht schaffe misse die Woch, is ä paar Mol nass worre un hot efter dursch de Schlamm waate misse. Nadierlisch hot er des verdient, emol am helle Samschdaachmorge de Rieme runnerzeschmeiße un schunn ä bissel Sunndaach ze spiele. Awwer isch wääß halt ach, dass isch des Ding allä net packe du. Des hot so än komische Schwerpunkt un dann muss mer’s kippe un schiewe un wenn mer’s dann net halte kann, dann fallt’s vielleischt noch uff em druff un mer liegt drunner. Des kann bees ausgehe – isch will net wisse, wieviel Zentner des Maschinsche wiege duut.
Na ja, jetzert, wu isch bletzlisch so viel Zeit hab, bleiw isch noch e bissel bei em hocke. Awwer moi Stimmung is gedrickt un isch heer em net so rischtisch zu. Dunnerwetter nochemol, was duuscht dann ach allä wohne, geht mer’s im Kopp rum. Dauernd brauchscht Hilf. Des ände kannscht net, des annere is ze schwer, ’s neggschte geht allä sowieso net – du hoscht halt nur zwää Händ. In jedem annere Haus springt noch äns rum – net, dass die sisch immer gut vestehe deeten, awwer fer so än Spalter ze schiewe wären se bestimmt ze gebrauche. Nä, denk isch mer. Bloß wege dem Spalter? Un wenn isch kä Hilf brauch, dann wärn die jo immer noch do. Mir werd’s ganz hääß. Mei liewi Aldi, schießt mer’s dursch de Kopp. Du bischt ganz schää veweehnt. Bleiw emol mit de Fieß uffem Bodde un loss die annere ihr Lewe lewe un leb du doins. Un jammer net. Wie wann iwwerall nur Sunneschoi wär. Un dann: Wu viel Lischt is, is a viel Schatte..
Isch mach misch widder uff de Weesch. Vor moim Haus liggen siwwe Ster Holz, bleiwen se halt weider ligge. Die aschtische Kiefre genauso wie die schweflische Robinie. Die Rotääschebriggel hänn sisch schunn ganz vollgsoo vum Rege. Uff de Birke die Pilze sinn so groß wie ä Kinnerhand. Des Holz hot arg gelitte. Des geht mer noch kabutt. Wenn isch des jetzt net ball klä mach un in’s Truckene bring, war die ganz Schinnerei im ledschde Winter umsunnscht. Isch glaab als, isch schmeiß denn Ofe naus un häng de Heizkerper widder hi. Des is doch allä gar net ze schaffe. Wer bin isch dann eischentlisch, dass isch misch do in meiner mickrische Freizeit krumm un bucklisch schaff? Un wer bin isch eischentlisch, dass isch wege jedem Forz Hilf brauch? Des wolle mer doch emol sehe. Der Spalter is jo a bloß ä Maschin, halt schwer un uschierisch. Awwer so än Mann macht jo a nix anneres, wie des Ding ze packe un ze schiewe. Des wolle mer doch jetzt emol genau wisse. Isch kann’s eisch glei saache: Isch hab so än Zorn khatt, isch hab den Spalter genumme, haw’n leischt gekippt, mit’m ganze Kerper gschowe un mit’m reschte Fuß alsemol noch’s Rad gedreht. Isch war so entschlosse – es war bletzlisch gar kä großes Problem mehr. Sogar ä klännie Stuf hot misch nimmie uffhalte kenne. Wie er dann an seim neie Blatz gstanne hot, war isch so stolt, isch hab immer widder higugge misse, bis isch nooch un nooch widder ruisch hab schnaufe kenne. Isch hab des glowische Ding dohi gebrocht – isch hab’s gschafft. Des war ä Gfihl, wie wann isch vor nix Schwerem im Lewe mehr Angscht hawwe misst un – wie wann isch gar net allä gewesst wär. Do war was bei mer un des war schä un des war nimmie Wut un nimmie Zorn un de ganze Fruscht un Ärscher war wie weggebloose...
Ä paar Daach später treff isch moin Nochber uff de Strooß. „Du, es duut mer escht lääd, dass de jetzt am Samschdaach kä Hilf khatt hoscht“, ruft er iwwer die Strooß un is ganz vewunnert, wie isch em ruisch un zefriede antworte du: „’S war gut so – isch hab ä Hilf khatt – ä ganz wunnerbari noch dezu!“
2002, Kategorie: Prosa, Platz 5
De Gang zum Keenich
Werner Mühl, Kandel
„Gewidder, Dunnerkeitel noch e mol nä! Sin dann mer Kannler nit grad so viel wert wie die Leit aus Germersche, aus Berchzawre odder aus Hachebach? Isch unser Derfel dann nit grad so schää wie dänne ehr Neschder?“ Richdich in Raasch geredd hot er sich, de Schmid-Michel. Un bei jedem Wort häät er mit seine schwere Pranke uf den große Disch, wu im Hof draus vor seinre Werkstatt steht. Es will em halt nit in sein Schäddel nei, dass de gude Keenich Rudolf so viel Ortschafte in de Umgechend zu Städt gemacht hot, sei Kannel awer e Dorf gebliewe isch. Die Nochberschaft vum Michel, wu mit um de Disch gsässe sin, alles arme, klänne Bauersleit, hän sei Räsoniere schun nimmieh heere kinne. Ihne war’s wurscht, ob Kannel Stadt isch odder nit. De greeschde Dääl vun dem, wu uf em Feld gewachse isch, hän se jo doch abliefre misse. Un ob de Vogt vum Leiniger Graf des holt odder de Bittel vum e Stadtburchemäschder, des war fer sie ghuppst wie gsprunge. Awer dass ausgerechent des klänne Hachebach sich hot Stadt nenne derfe, des hot se doch arich gfuchst.
Des hot ach der fremde Mann gemerkt wu bei en in de Rund ghuckt isch. Des war bschdimmt en Klosterbruder wu aus de Kutt gschbrunge isch, so gud wie der hot redde kinne. „A hänn er des noch nit gheert“ froocht er scheiheilich. „Ach Lauderburch un iwwerm Rhei driwwe Neiburch sin Stadt worre, un nit blos Hachebach. Die Leit dort, die waren halt e bissel gscheider wie ehr. Die hän rechtzeidich e Abordnung zum Keenich gschickt, wie der sich mit seim Tross noch bei uns am Rhei rumgedriewe hot, hän em e Bittschrift iwerreicht un hän ach noch e paar Gschenke debei ghat. Un so sin se zu ehre Stadtrechte kumme.“ „A so macht mer des“, määnt do druf de Schmid-Michel. „Warum sin mer dann nit selwer do druf kumme? A do kinnt jo Kannel schun lang Stadt sei, wann mer an so was gedenkt hätten.“ „Awer do dezu isch’s jetzt jo zu schboot“ sacht de Frieder, de schtärkscht Holzmächer vum ganze Bääwald. „De Keenich kummt jo kaum noch zu uns an de Rhei. Des hot mer neilich en Leininger Jäächer verzehlt, wu uf Dreibjagd im Bääwald war.“ „Sell stimmt awer nit“ bischbert do de Klosterbruder. „Ich kumm doch grad vun Germersche. Un dort häb ich de Keenich un all sei Ritter gsähne, wie se am letschte Sunndach in d’ Jakobuskirch zum Hochamt gange sin. Un gheert häb ich, dass se noch e paar Dach dort bleiwe wänn. A do kinnten er doch jetzt e Abordnung zum Keenich schicke. Vielleicht werd Kannel dann ach bal Stadt. Die Bittschrift dezu, die deet ich eich jo schreiwe, wann ich als Dank defor e paar Dach bei eich bleiwe dirft.“
Der Vorschlach hot de Kannler eigeleicht. Un drum hän se ach beschlosse, wirklich e Abordnung zum Keenich zu schicke. De Schmid-Michel, de Frieder un de Schakobb, uf dem seim Feld immer die dickschde Riewe wachse dun, die drei hän die Bittschrift em Keenich bringe selle. Un ach de Heiner hot mitgemisst, de Kischter vun de Kannler Georgskirch, dann der war de gscheidschte Mann im Dorf. Der hot sogar e paar Brocke Ladein gekinnt. Honich aus em Bääwald, e paar Marderfell un en Fuchsbelz, des hän se em Keenich Rudolf mitbringe welle als Gschenk, un dezu noch e Stann, voll mit gudem Kannler Kraut. Fer des waren se jo bekannt. Nit ummesunscht sin se in de Nochberderfer „Kannler Krautkepf“ gerufe worre. Schun gleich am negschde Morche sin die vier losgaleppert. Häämlich, in aller Herrgottsfrieh, domit jo de Vogt vun de Leininger nix devu mitkrieche dut.
Na ja, die paar Meile bis uf Germersche hän se schnell hinner sich gebrocht. Awer wie se in d’ Stadt neikumme sin, do hän se erfahre, dass de Keenich mit seine Ritter schun weiter gezoche war uf Schbeyer. Do druf hi wärn de Frieder un de Schakobb am liebschde gleich umgekehrt. Awer de Schmid-Michel un de Heiner, die hän die Sach zu me gude Änn bringe welle. Un so sin die vier Kannler halt doch weiter gezoche, immer am Rhei entlang, bis uf Schbeyer. Awer schun weit vor de Stadt hän se gheert, dass dort alle Glocke laite dun. „Bumm, brumm, brumm, bumm!“ Dänne Kannler isch’s angscht un bang worre, so uheimlich hot des geklunge. Wie se dann ans Stadtdoor kumme sin, do hän se erfahre, warum all die Glocke am laite waren. „De Keenich isch dot“, so hot ihne de Doorwächter zugerufe. „Heit nacht isch er gschdorwe, unser guder Keenich Rudolf.“ „Was, de Keenich isch dot! A was machen dann mer do jetzt?“ So hän die Kannler sich gfrocht. So ebbes war halt in erm Plaa nit vorgsähne. De Heiner hot sich zuerschd mol am Kopf gekratzt, hot sich durch d’ Finger gschneizt, hot die an seim Wamscht abgebutzt un hot dann ganz kläälaut gemäänt: „A wann de Keenich dot isch, dann kinnen mer jo nit zu em gäh un bättle fer’s Kannler Stadtrecht. Un waarde bis e neier Keenich gewählt isch, do dezu hän mer kä Zeit. Alla hopp, dun mer halt wieder häämzu reite.“ Un so hänn se’s dann ach gemacht. Des Zeich awer, wu se em Keenich hän schenke welle, des hän se niemieh mit reduur genumme. Nä, liewer hän se die ganz Butscheer em Schbeyerer Armleithaus gäwwe. So hän se wenigschdens noch e gud Werk gedu. Wie de Michel un de Frieder, de Schakobb un de Heiner wieder dehääm geland sin un alles verzehlt hän, do sin die arme Kannler richdich verschrocke. Niemols mäh, so hän se sich gschwore, wänn se e Abordnung zu me Keenich schicke, ganz egal was fer ’n Grund se dezu ach hätten. Schließlich wänn se jo nit dra schuld sei, wann noch en weiterer Keenich sterwe misst wann se zu em kummen, so wie de Keenich Rudolf im Johr 1291. Un den Schwur, dänn hänn die Kannler ach ghalte so lang wie’s en Keenich odder en Kaiser gäwe hot im Deitsche Reich. So isch’s halt kumme, dass se fascht 650 Johr hänn waarde misse, bis Kannel 1937 doch die Stadtrechte kriecht hot. Awer des Waarde hot sich gelohnt. Dann Kannel, des isch heitzudach immer noch e Stadt, awer Hachebach, des isch schun lang wieder blos e äfaches, simples Dorf.
2002, Kategorie: Prosa, Platz 3
Es Flämmsche
Rudy Kupferschmitt, Ludwigshafen
Wann isch so zurigg deng, wie isch noch en kläner Bu wa, fallen mer so viele G’schichtelscher oi, vor allem, wann isch mol uff em Schbeischer hogg un nemm die alde Schbielsache in die Hand, wu dort all in ennere Persilkischt verschdaut sinn.
Hoscht jo ned viel g’hatt als Kind, domols henn die Eldere schbare misse un denne Gruzze ned alles vorne un hinne noi schdegge kenne.
Die Märglineisebahn, des isch es Greschte iwwerhaubt gewest, die lliggt dort, foi un sauwer verpaggt, wie wann se bloß uff die Woinachde wade ded wie domols.
Jed Johr om Dreikeenischsdag is se weggerohmt worre un erscht widder am Heilischeowend unnerm Chrischtboom uffgetaucht. Un dann wa garandiert widder was Neies debei, e Heisel in de Landschaft, en Eisebohnwagge un emol soga e zwäddi Log. Hoscht se bloß nie zamme fahre losse kenne die zwä Logs, weil de Drafo zu schwach wa.
Awwer als Kind hoscht a Schbielsache g’hatt fer jeden Dag, ned bloß fer die Woinachde, die henn in erre Kischt unnerm Bedd g’schdanne, do waren die werglische Schätz drin, wie die golden Kuggel vum Froschkeenisch. Do henn der doi Eldere long verzeehle kenn, dass des bloß e billische Reglamekuggel vum Kunsum is. Wann’d die Kuggel ogeguggt hoscht, dann hoscht in dem Glanz alles g’säh, was’d säh gewollt hoscht.
Odder do war des schwazze Pederschbiel vun de siwwe Hiehnscher. Der schwazze Peder hod Eselsohre g’hatt un wa ganz dreggisch un babbisch. Wie oft hab isch mid de Großmudder g’schbielt un die hod jedes Mol de schwazze Peder in de Hand g’hatt, wann des Schbiel rum wa.
Die Großmudder wa schunn long beerdischt gewest, awwer wann isch des schwazze Pederschbiel in die Hond genumme hab, do waren all die Schdunne midd ehre widder wach. Die Winderowende, wu mer zwä allä in de Kisch g’hoggt henn un isch hab gonz dusmo soi misse, dass de Großvadder newe dro in de Schloofschdubb ned widder wach werd. Am Elegdrisch hodd se g’schbart, wie se des ehr ganz Lewe gewehnt wa. Awwer des Lischt, wu aus dem uffene Owederle geleischt hodd, wa sowieso heller wie alles Elegdrische. Un dann hodd se der Sache verzeehlt vun de alde Beehle odder vum Mann mid em nasse Schwomm un isch hab do g’hoggt un die Ohre g’schbizzt wie e Heschelmaus.
Isch wa elder worre. Kä Kind mehr awwer a noch long ned erwachse, isch hab selde in die Kischt mid dem ganze Gram geguggt, awwer isch hab gewißt, die Kischt is do un isch kann immer drin gruschle, wann mer deno is.
Amme scheene Dag bin isch vun de Schul häämkumme; de Babbe hodd Urlaub g’hatt un schun e paar Dag in Keller un Schbeischer gerohmt. An sellem Middag hod im Gaade e Flämmsche g’flaggert. Wie isch näher ans Feier bin, hab isch uff emol e goldenie Kuggel midde drin ligge g’säh un am Rand hod de Wind mid em verkohlte Rescht vum moim schwazze Peder g’schbielt. Isch bin noi gerennt, hab unner moi Bedd geguggt, bin zu moim Vadder, hab gegrische un gegroint in em Agebligg.
Er hod’s niemols verschdanne. Es wa doch bloß Grezzisch gewest, die gude Schbielsache schdehen doch in de Persilkischt uff em Schbeischer.
2002, Kategorie: Prosa, Platz 3
De Oma ehr Kricke
Albert H. Keil, Dirmstein
„Ach Mama“, hot mei Fraa immer widder g’saacht, „ach Mama, gäbb se doch zum Sperrmill, de Oma ehr alde Kricke, die lichen do owwe uffm Speicher jo bloß im Wääch rum!“ Awwer nä(n), moi Schwichermudder hot nät gewollt. Sowas kännt märr ä(n)fach nät mache, richdich bijedätlos wär däss! Bijedätlos, hawwich gedenkt, dass ich nät lach! Die Oma war seit ball zwanzich Johr dot, un die Kricke warn inzwische sogar umgezoche vum Speicher in Bärmesens uff dänn in de Vorderpalz. „Nein, mit mir gibt’s das nicht!“ hot die Schwichermudder ganz spitz gemäänt, un wann se hochdaitsch redd, do is ’res ach dodernscht. Ehrn letschde Trump war: „Wu die Oma se nie benitzt hot, sinn die noch nachelnai, die Kricke! Un im iwwriche dun se mich gaanät steere do owwe!“ Däss war nadierlich kä(n) Wunner, weil se die eng Trepp uff de Speicher sowieso nie nuffg’stiche is. Norre de Schornschdefäächer is jedesmol im Halbdunkle schiergaa driwwer-geborzelt iwwer die Kricke ...
Awwer die Zeit un schoibar ach ’s stänniche Widderhole hot färr moi Fraa g’schafft. Wie se mol widder devun a(n)g’fange hot, dass morche Sperrmill abg’fahre wärre deet, do war ehr Mudder uff ä(n)mol zugänglicher. Änn Grund war velleicht, dass se selwert korz vorm 70. Gebortsdaach g’stanne is un midde in de Vorbereidunge war. Die Kricke sinn am Sunndaachowend uff däss Haifel Sperrmill vorm Haus gelecht worre. Freilich hot däss moi Fraa mache gemisst, die Schwichermudder hett’s nät iwwers Herz gebroocht. Unser Dochder is ach noch emol extra nausg’schickt worre, färr die Kricke e bissel annerscht a(n)seordne. „Däss ka’ märr jo nät a(n)sähne, wie krumm die doolichen!“ war nämlich de erschde Kommendar gewässt.
Noot is hinnerm Vorhang gewaat worre. Die „Millwihler“ mit ehre dreckiche Audos warn uff Schleichfahrt dorch die Strooß, hänn do äbbes unne aus ’me Haufe rausgezoche un glei widder falle gelosst, dort was annres, wu en Zwädder grad wegg’schmisse g’hatt hot, uffg’howe un in ehrm Kofferraum ve’kruuschelt. Endlich, ’s war schunn nooch de Zehne un zimmlich duschber, hot e sauweres Audo g’halde. De Fahrer – er hot ach nät so primidiv ausg’sähne wie die vorhär, jedefalls hot däss die Schwichermudder gemäänt – hot sich de Kricke beguckt, hot se rumgedreht un noch emol rum - un dann hodder se mitgenumme. Die war’ märr los!
In de neggschde Daache is alles ganz schnell gange: Mondaags war’ märr ’s erschde Mol seit zwanzich Johr uhne Kricke. Dinschdaags is die Schwichermudder uffm Wochemark hi(n)g’floche un hot sich de Schie(n)bä(n)kopp gerisse. Mittwochs hot ’re de Dokder Kricke ve’schriwwe, un dunnerschdaags sinn se vum Sanidätshaus geliwwert worre.
Un weil ach moi Schwichermudder die Dinger kä(n) äänziches Mol benitzt hot, lichen widder zwä nachelnaje Kricke uff unserm Speicher rum – zwar e Generation speeder, awwer „de Oma ehr Kricke“.
2002, Kategorie: Prosa, Platz 2
Die drei Veterane
Anton Meißner, Wattenheim
Frieher, ich mään ganz frieher, wie die Palz noch de achde Kreis vun Bayern war, do hot’s in jeder Stadt un fascht in jedem Dorf en Kriegerverein gebb. Laut Stadudde war Sinn un Zweck vun so nem Verein: die Ausrichdung vun Begräbnisse mit milidärischer Trauerparad, die Pflech vun Kameradschaft un die Unnerstitzung vun hilfsbedirfdiche Kamerade. So en Verein hot’s aach bei uns im Dorf gebb un grad, dess mit der Kameradschaft, des hän die Veterane aarich ernscht genumm – wann se als beim Bierbalser ghockt hän – un se gepflecht hän – die Kameradschaft.
So war’s aach an sellem Owend. De Ältscht am Stammdisch war de Alt Daniel, der war schun 1866 im Krieg debei gewesst, näwerm hot de Groß Kall gehockt, der wu 70/71 mitgemacht hatt un de Jingscht, des war es Wewwers Otto, der grad erscht vum Krieg hämkumm war un es große Wort gefiehrt hot: „Kamerade!“ so hot er gesaat, „ich bin als ääfacher Grenadier eigerickt un hab glei, ganz allää, drei Gefangene uf äämol gemacht. Dodefor hab ich es Eiserne Kreiz kriet. Dann hab ich – als Unneroffizier – die ganz Maderialschlacht vun Werdö mitgemacht un hab jetzt – als Feldwewwel – des traurische End vum Krieg erläwe misse!“
„Vergess emol dei Redd net“, hot en do de Groß Kall unnerbroch, „dess is jo allen Respekt wert, was du uns do verzeehlscht, awwer um Feldwewwel zu werre, hattscht du ja aach vier Johr lang Zeit! Siehscht’de, ich bin 1870 als ääfacher Schwolleschee eigerickt un bin 71 als ääfacher Schwolleschee werre häämkumm – awwer meer – mein Liewer – meer hän gewunn!“
„Was hän ehr?“ is em do de Alt Daniel ins Wort gefall, „ehr hän gar nix! Den Schmus, denn glaabscht du doch selwer net! Un was hääßt do schun gewunn orre verlor? Erauskumm is doch bloß nix wie Not un Elend – hiwwe wie driwwe. Un wer is schuld? Net die Franzose un net die Deitsche, noch sunscht ääns. Schuld sin die Herrn do owwe – un die aach – hiwwe wie driwwe! Drum wollt unsern Känig Ludwig schun 66 kän Krieg – awwer die hän en jo, so gut wie, gezwung dezu! Un mich wollden se zwinge uf die Preiße zu schieße! Kääner kann mer ebbes nohsaa, dass ich e Freind vun denne bin, awwer uf Mensche schießt mer net, selbscht dann net, wann e paar debei sin, die mer bloß halbwegs so nenne kann! Ich war mit de siebde Bayrische Armee bei Dernbach un bei Kissinge debei un bin heit noch stolz druf, dass ich do kään Schuss verpulvert hab – ganz im Sinn vun unserm Känig Ludwig – un weil der vum Krieg nix wisse wollt, hän sen jo aach umgebrung!“
„Umgebrung?“ hot sich do de Otto gewunnert, „soviel ich wääß war der iwwergeschnappt un is vun ganz allää ins Wasser!“
Do hot de Daniel abgewunk: „Ja – so werrd’s verzeehlt un meer sollen’s glaawe, awwer ich wääß es besser. Mein Unkel Willem, der war beim Leibregiment un hot mit de Ehrewach an seiner Bahr gehalt, un der hot mer hoch un heilig versichert, dass der, der wu do im Sarg gelää hot, en ganz annere war, des war gar net de Känig Ludwig. Was se mit demm geschafft hän, dess wääß de Deiwel, awwer umgebrung hän sen – do bin ich mer sicher. – Un jetzt zu deer – „Otto“! – Merk der mol ääns: Wann du mol werre vum Krieg verzeehlscht, dann verzeehl aach vun denne arme Kerl, die mit abgerissene Ärm un Bää, blutverschmeert im Dreck gelää un vor Schmerz gekrisch un um Hilf gebeddelt hän. Un vergess aach die alde Leit net un die Fraue un Kinner, die wu uf de Flucht, halbverhungert un verzweifelt nimi gewisst hän wu anne un wu naus! – So – un jetzt noch ebbes: Es dauert nimi lang, dann missen ehr aach mich begrawe. Wann’s soweit is, dann seien so gut un vergessen denn ganze milidärische Humbug. Bringen mich so ruhig wie meeglich unner de Borm, ohne dess trauriche Lied vum gude Kamerad un ohne die ganz Schießerei. Wann ehr wollen, dann spielen mer, uf meiner Leicht, en schääne Trauermarsch, dess langt! Un meer, meer langt’s jetzt fer heit!“ Noht is er uf – un is ab – un Ruh war. Kääns hot mäh vum Krieg verzeehlt, un ääns nohm anner hot sei Zech bezahlt un is hääm.
Un grad so wie als wann er’s geahnt hett, is de Alt Daniel e paar Daa druf gestorb. Do is de Groß Kall zum Dirichent vun de Bloskapell un hot em verzeehlt, wie sich de Daniel sei Leicht gewinscht hot. Do hot der de Kopp geschiddelt un gemäänt: „Dess geht net so ääfach, wie du deer des denkscht. Mer sin doch erscht seit korzem beisamme un kennen, grad Mol, zwää Sticker spiele. Dess ääne, dess is de gude Kamerad un dess annere, dess is en Marsch, awwer der hääßt ‚Luschdiche Musikande‘ un denn kennen mer doch beim beschde Wille net blose!“
„Un warum net?“ hot do de Groß Kall gefrot, „es kummt doch net druf oo, was ehr spielen – es kummt druf oo wie ehr spielen. Wann ehr die ‚Luschdiche Musikande‘ schää sachde un langsam blosen, klingen die vun ganz allää traurich!“
Erscht wollt er net, de Dirichent, doch wie de Groß Kall fer jeden Musiker noch en extra Schoppe Wei versproch hot, hot er nimi nää saa kenne. Un de Groß Kall hatt recht gehat. Wie se denn Marsch nämlich uf em Kerchhof so schää sachde, langsam un feierlich geblos hän, sin e paar alde Leit sogar die Träne kumm. Am Grab hot de Groß Kall aach noch so die richdiche Worde gefun:
„Liebe Trauergemeinde!“ hot er gesaat, „wir nehmen Abschied von unserm Freund Daniel. Er war en königstreuer Krieger, der de Krieg gehasst un die Mensche geliebt hat. Dafür schenk ihm Gott nun de ewiche Friede un die ewich Ruh! Amen!“
Es war e schääni Leicht, so schää wie schun lang nimi, do driwwer war’n sich allminanner äänich. Speeder hot’s de Bierbalser dann so richdich uf de Punkt gebrung, wie er gemäänt hot:
„Es war ganz genau so, wie sich’s de Daniel gewinscht hot. Er hett bestimmt sei Frääd dro gehat. Schad, dass er’s nimi erläbt hot!“
2002, Kategorie: Prosa, Platz 1
Mei Sorjekind
Rolf Büssecker, Beindersheim
Preis des „Kultur- und Heimatkreises Dannstadter Höhe e.V.“
Du bischd vor langer Zeit gebor,
hoschd immer dich gewannelt,
doch jetzert kummt mers grad so vor,
du werschd vergeß, verschannelt.
Drum halt ich dich, so feschd ich kann,
du immer fer dich streite
un hoff, du bischd net irgendwann
verlor fer alle Zeite.
Ich kämpf fer des geschriwwne Wort
un redd mit Engelszunge
un trotzdem gehschde vun uns fort,
hab ich umsunschd gerunge?
Wu is der Damm, der wu dich halt,
wer stoppt des lange Sterwe?
Die feirisch Glut werd langsam kalt,
schun dut se grau sich färwe.
Ä Middel gebts uff jeden Fall
fer dich net zu verliere:
Mer missen nor minanner all
des Mundartfeier schiere.
2002, Kategorie: Lyrik, Sonderpreis des Kultur- und Heimatkreises Dannstadter Höhe